SOMOS UNA TUMBA

Soy de los que prefiere el aire libre.

Cuando me muera quiero que hagan un pozo

En el cielo y me enairen alli entre los gusanos alados.

Bruno Genovesio.

.

¡Corré Boludo!- grito el Bola 8 corriendo con la mochila colgando del hombro izquierdo. Pasa que cuando hacer dedo funciona es como ganar una apuesta en el hipódromo, como hacer perro muerto, como un polvo en el hotel mil estrellas, como robar libros, como una subida de Ponderax. La ruta arriba de Volkswagen azul ruidoso no era nada comparado con nuestras hermanas de la caridad, una mezcla de ubres y rollizos todo combinado en adulaciones cuetes y Canada Dry. El encuentro con el RAM desde la ventana del Escarabajo nos hizo leer en el retrovisor: Aturdidos por el pez en el parpado del ojo. Con los numeros telefonicos escritos en un smokin saltamos del water , sedados por el aroma fuerte del RAM, Bola8 fue el primero en tocar su espuma y como cetácio se perdio para aparecer una y otra vez, de sus mostachos colgaban las gotas de arcoiris, de sus gritos un recuerdo de familia, por los ojos la libertad de vivir con lo puesto, mientras el LOS le cambiaba el pellejo tano. Le pregunté que le parecia el Pacifico en comparación al Paraná -la sal boludo, la sal - respondió, pasándose el índice por la lengua justo en el instante que del Ram salia una Reineta bronceada , la verdad, las playas en verano son insoportables. Le conte la primera vez que vine a la tumba y de la suerte que tuve al descubrir a una gringa con los calzones abajo detras del muro que separa la lapida, fue un verdadero acto de creacionismo, ahora que lo pienso nunca tuve la certeza del color de sus ojos, pero quiero pensar que fueron azules al igual que la piedra de lapislázuli que deje enterrada en su honor. El Bola 8 se lo paso rato escribiendo en un cuaderno mas largo que sus dos manos juntas y se perdia en la visual de tonos marchitos y viento al peo. Al Bola 8 me lo presentaron en un acto cultural sobre presos mapuches donde llego con un poco de yerba mate. Compartimos el improvisado escenario con algunos poemas malos, me contó que vivía en la casa de unos gitanos, (primera vez que escuchaba que los gitanos viven en casas) -en cualquier momento se dejan caer y me quedo en la calle-se acordaba-. Le ofrecí de inmediato alojamiento en mi departamento, mi mamá había muerto hace un año y al padre de mi hermana le pegamos la pata en la raja hace un par de meses. Así que estaba mi hermana apunto de tener a su primer hijo y yo. Le dejé mi número y que cuando se sintiera solo y con ganas de dejar la carpa gitana me llamara. Después de dos semanas sono el telefono y dos horas ya estaba en departamento compartiendo Tallarines v/s Vino.

Pensando en el poto rosado de aquella gringa, me acuerdo de Teresa Will Montt y del sexto sentido del poeta y en sus últimas palabras ¡cara de poto!.

Leo en voz alta para sacar al Bola 8 a la superficie:

Por qué cantáis la rosa, ¡oh Poetas!

Hacedla florecer en el poema;

Sólo para nosotros

Viven todas las cosas bajo el sol.

El poeta es un pequeño Dios.

Luego de mirarnos en una señal telepatica y dejando los versos detras de las orejas salieron las palabras.

-Che, escucháme, por ahi se nos fue pedirle algo de yerba a las gordis?

-Eso hubiese sido un abuso...¿ y si las llamamos ?–repondi

-eso ya es un exceso-reclamo el boludo,con pausa de chela en su carganta, agregando en tono flatulento - ¿queres que las llamemos.?

-dejemolas que crean que lo olvidamos.

-Sos un hijo de puta ¡.

En picada de pelicano nos despedimos de la tumba. Con los rayos de sol por entre las piernas de las bañistas que sacudian sus toallas caminamos por el mirador de la playa chica de Cartagena sin rumbo, solo disfrutabamos de la frisa del RAM.

Preguntamos a un garzón donde podriamos pasar la noche sin problemas, nos saco una radiografia de pies a cabeza y dijo que 1 km más alla llegariamos a costa azul -ahy la guea es piola muchachos -se desemvolvia el cogote de almeja del garzon. La verdad no le creimos, siempre eh tenido un perjuicio con los tipos que cargan una humita en el cuello, es como si le estrangularan la manzana de Adan.

En lo de la distancia el pinguino tenia razón, pero en lo referente a lo “piola” la guea no podia ser más cargada a la taquilla cuma, sin contar el vino en caja que pasa de boca en boca por un costado de la plaza. Lo mejor de aquel lugar fue habernos comido un pollo asado con algo de chela, para luego seguir nuestro rumbo a orillas de la carretera, y así como la canción de los Cadillac seguiamos la luna, hasta que llegamos frente a un porton abierto con aroma a Eucaliptuis que nos hacía la invitación a pasar. Intalamos nuestros cuerpos dentro de los sacos mirando la bola blanca como una inmenza lámpara portatil.

La mañana lo pasamos diambulando por las calles de las cruses a ver si en una de esas El antipoeta nos invitaba a desayunar, pero terminamos tomandolo una sopa en sobre como crustaceos perdidos en la arena, por momentos eramos dos desconocidos y al rato una palabra nos reencontraba, esa playa fue una fatamorgana, Para el medio dia estabamos de vuelta en la carretera haciendo dedo rumbo a Isla negra. Estrabamos en la hora de almuerzo y no se nos ocurrio mejor que empezar con un aperitivo de cervezas con siete lenguas verdes de siete perros verdes, de siete tigres verdes,de siete mares verdes. La espuma tibia de las chelas nos hizo ir por más, subimos por el costado de la casa del Bacalao. No sé si lo leí o lo soñe pero la cuestión era Enrique Linh y Jodorowsky habian entrado a la casa una semana antes que el vate llegara de uno de sus viajes, la idea era dejar Crisálidas en los rincones de la casa, asi para que cuando Neruda habriera la puerta volaran ante sus ojos cientos de Mariposas, creo que el acto poetico de estos locos fallo, ahora podemos ver ejemplares de todo el mundo diambulando por entre las botellas zoomorficas del Poeta. Las tripas comienzan la canción desesperada del hambre. El menú se redujo a panes con tomate y mortadela, en un despliegue de poder vulgar que calificamos de, es una buena idea, Bola 8 marco el numero telefónico de las hermanas de la caridad.

- alo….Andrea?.. tu hablas con el argentino que recogiste ayer junto a un negro en la carretera ¿te acordas? - el Bola 8 me hace su complice con una cerrada del ojo izquierdo como queriendome decir no pasa nada loco en ese momento veo asercarse a dos pacos con un perro, tengo una de las tres botellas de Escudo abierta en la mano en una maniobra el Bola me quita el envase y la deja dentro de su chaqueta de milico y comienza a hacer alarde de su acento trasandino a viva voz.

-Si, ..me parece barbaro chicas, en una hora en el Tabo! –los pacos ni pescaron es mas me dio la impresión de que detestaban a los argentinos, sacando una lengua a lo Simmons, el Bola 8 confirma que todo esta en desorden y doy por hecho que en una hora estaremos con los ojos peludos y muertos de risa de quien sabe que refleción existencialista junto al RAM. Quiero pensar que la tumba de los amantes en Isla Negra es un navío que invita a su tripulación a su último puerto. Llegamos a pie a la playa del Tabo que quedaba junto a una zona de camping, el recibimiento fue como lo imagine un caño ediondo pero como también lo imagine los amigos de las guatonas le metian charla al boludo, que de donde era si le gustaba Chile y todas esas estupideses necesarias para poder establecer una conversación patriota de parte de los giles surfistas. Claudia la del seno exsuberante y la que podriamos decir la mejorcita de caracho en un gesto de salvavidas nos saco de entre los tiburones de pelos teñidos. Por segunda vez estabamos metidos en el escarabajo azul ruidoso pero ahora con la diferencia que el Bola 8 estaba de copiloto y yo atras sentado con Andrea una mujer de rostro pantruca con pecas y ojos separados de color verde agua, era así como un oleo de Picasso o alguna musa perdida de Almodovar pero con bastante sentido del humor, la idea de pasear en auto por el Tabo fue relajante , tanto que deje caer mi cabezota en el hombro flacido de mi acompañante la que no puso ningúna resistencia, con las vueltas y subidas llegamos a la casa. La escena de la once fue con olor a campo, todo muy familiar el pan amasado,el queso, y los tazones de café con inscripciones de simbolos zodiacales yo corría con el centauro y El Bola 8 levantaba su cola de escorpión mientras que las hermanas de la caridad buscaban las cualidades bajo el elemento Tierra.

Para la noche bastaron tres cervezas, una botella de ron y un arsenal de pitos para que los cuatro nos dejáramos acariciar por el calor que emanaba de la

chimenea que en esos momentos no solo calentaba la casa, poco a poco se

fueron formando las parejas, yo le comentaba a Andrea las bondades del reiki

con una mano más allá de su espalda, el Bola 8 recorría sin frenos el

exuberante seno de Claudia perdiéndose sus sombras de ambos por el pasillo

que conducía al dormitorio principal.

Las casas por la mañana encierran siempre una escena de un crimen, un

silencio que se puede cortar con un cuchillo, las huellas en los vasos, las colillas

marcadas con rush y por supuesto el cuerpo del delito que en este caso era la

amiga que yace durmiendo su quinto round. es cuando todo te da vueltas y te

sientes como verdadero asesino. Hay mañanas que quisiéramos borrar de

nuestras vidas sobre todo después de lo que me narro el Bola 8 que al parecer

fue lo mas parecido a una violación, "eso del pezón en el culo" es fuerte para

cualquier nacionalidad. Con la incomodidad de que todo huele a sudor nos

turnamos en bañarnos mientras sonreíamos al sorbo de un jugo de naranja.

Limpios de polvo y entre miradas cómplice decidimos esa misma mañana

emprender el regreso. Nuestra hermanas de la caridad nuevamente ofrecieron

llevarnos , cosa incomoda al comienzo pero eramos masoquistas y con la

confianza de haber pasados la noche con dos maquinas de follar, nos relajamos

fumando (porque estas Reinetas si que sabian de buenas

yerbas) recorrimos todo el litoral hasta San Antonio y devuelta a la carretera

rumbo a Santiago. Al bajar del Escarabajo la promesa de volvernos a ver era un

hecho, los besos eufóricos de la despedida lo confirmaban, y cuando la placa

patente se perdía en la Autopista del Sol, decidimos que para el próximo

viaje llegaríamos en paracaídas a la Tumba.

TARDE EN EL HOSPITAL

Siga la línea roja -me dijo el guardia mirando el suelo- Era lógico que aquella marca era la que me llevaria al Banco de Sangre ; quizá en la Clínica Alemana debe haber una linea azul, pense en voz alta, esperando un eco en este mausoleo de matasanos. Eso sí que no "Los hospitales no: de mi dolor a la Tierra" escribe Bertoni. vi al Chacha Urra ahorcarse con las sabanas de su cama en el Hospital de Loncoche, padecía de un cáncer gástrico su guata era un pelota llena de metástasis que las enfermeras sacaban con jeringas a dos manos. El Hospital Salvador en particular es lo mas parecido a un centro de salud de provincia debe ser por el olor de sus muros. las camillas cojas,los funcionarios lerdos o los jardines que aun conservan àrboles frutales.Vengo aqui a donar sangre a una abuela politica, que por su pasado Momio y su presente Piñerista me hace reir.Lo que no significa que nuestra sangre se mezcle, a la suerte de la olla. He donado sangre varias veces,una vez por año, no se si lo hago por si a caso me detectan algunas enfermedad maligna o como dicen los Flaite "tenis mucha Sangre".

SANDRO SPECIAL

Le comentaba al Genovesio que la única manera de estar un poco cerca de Sandro después de su muerte era estar con un Argentino, que esa era la causa real de haberlo llamado para juntarnos. Y no me equivoqué, es más se le vinieron a la Sabiola un montón de recuerdos de su padre en relación con "el Gitano", que lo habia visto cantar por álla cerca en su localidad y que habia llegado con un casset a la casa, pero lo que me parecio más curioso aún, era que a Sandro lo invitaban a cantar en estos recintos, que me imagino eran como clubes deportivos de provincia donde la calentura de la feminas era tanto que se dejaban manosear por el primero que le decia una bonita palabra, (ya sabemos el verso de los trasandinos) en cuestion, Sandro le calentaba el agua y "el mate" se lo tomaban los hombres que acudian a estos eventos, asi que "Sandro y los de fuego" se trasformaron en los cupidos y en los padrinos de muchos hijos que nacieron en torno a la voz del "Elvis Argentino". También tuvo su propio programa de tv. que se llamaba "Querido Sandro" y tantas otras cosas más. Quien soy yo para titular estas lineas SANDRO SPECIAL si lo unico que cuenta son sus canciones.

CONTROL DE IDENTIDAD

En dos decadas eh perdido siete cèdulas de identidad, lo què no me convierte en un gato de siete vidas, a lo menos en Gato Negro embotellao, sin embargo, el perder un Rol Ùnico Tributario significa literalmente que tienes una oportunidad para desaparecer del sistema, pero que a su vez y lo que es peor, es que venga otro y te suplantè para asì quedar como un pròfugo.
Por eso cuando el Paco me solicito "ducumento" le dijè mirandolo a los ojos y tratando de buscar algùn sìmbolo de grado en sus hombros, para poder llamarlo de acuerdo a su rango; que el documento que èl se referìa lo habia dejado en la casa entre las pàginas de Pedro Paramo y què como en la novela yo tambièn habìa decidìdo ser un fantasma. Mientras el otro Paco que ese si que no cabìa nìnguna duda que era raso, miraba con obsesiva curiosidad la botella de vino marca Santa Ema que yo y el Pluma chupabamos aquella noche de viernes Santo junto a una iglesia por calle 21 de Mayo. Segundos despùes reconociendo las dos barras doradas y una estrella en el brazo del Paco, lo llame Sargento Primero y explicandole que en mi largo historial de cèdulas de identidad extraviadas, habia jurado no andar con ella por motivos de que mi identidad estaba más segura entre mis libros y que quiza disbrutando tambièn de ultrajes de todo tipo, pero que no salia de las cuatro paredes de mi casa, y que en definitiva yo era mi propio Carnè òsea que cualquier falta al orden pùblico me la comunicara, que yo responderìa por mi Cèdula y por tanto aseguraba que era igualito al de la foto que yace en Comala.
Asi que como todo hecho sobrenatural acompañamos a los pacos a la Primera Comisaria de Santiago al llamado Control de Identidad donde en un patio que resulto ser un antigua sala de teatro, usado Hoy como sala de espera de los detenidos. Luego de media hora de conversar de la arquitectura y de algunos edificios que curiosamente no an perdido su identidad,la Computadora pudo comprobar que yo el sin identidad era el mismisimo mismo quien yo decia que era y no otro, que todos los datos que entregue, que a su vez estan impresos en este bendito documento son reales. Entre sonrisas el Pluma ya habia confesado que siempre anduvo con el Carnè, en comparaciòn conmigo él sì que estaria completamente perdido sin un plàstico en sus bolsillo recordandole que su nombre no es Pluma si no que Andres. De tanto en tanto el Sargento Primero ya los habia agarrado buena y caballerosamente nos acompañaba a la salida que tambièn es la entrada, disculpandosè por el parte cursado por ìngerir vino en la vìa pùblica y todo esto por no saber ellos con quien estaban hablando.

DEYA-BUS

En mi familia nadie tuvo auto y que yo recuerde los parientes politicos tampoco, lo que no significa de ningùn modo que los nuevos parientes no lo adquieran, eso serìa como el primer titulo universitario para otras familias, algo que en mi Lofche nunca fue priorìdad. No me queda más que pasar la tarjeta y asì todos los dias vuelvo a alimentar a este plàstico azul con sus sagrada ocho gambas, claro que a veces le cargo sus dos luquitas cachando que el wiken viene pesao. Empiezo a caminar por el pasillo a ras de suelo con los delicados movimientos de este Coloso cargados con diferentes cabezas de animales en su gran mayorìa marranos y uno que otro delicado ciervo perdido en este aroma de carne traspasada por la carne donde yo vengo siendo como el lobo-malo que mira a ver si de tanto en tanto sale un historia que pueda postiar en este blog que al igual que a la tarjeta necesita que lo alimente. En realidad queria comentar lo que pasò en la micro de vuelta a la casa despuès de una tarde donde atendì a una Doctora infiel, una secretaria menopàusica tambièn infiel y a un Garzòn makaveo, una tarde de Tarot normal. nada sorprendente hasta ese momento que me sente en una de estas butacas empinadas de la cual solo esperas ver salir una ninfa que te recuerde que todavìa existe un bosque donde poder perderse. intalado en mi vision 3d experimente un Deya-Bus, la wea fue bien especial comenzaron a moverse como si mi mente les dijera lo que tenian que hacer y asi fue; el Care Gato que estaba parado en la puerta miraba insistentemente el Touch de la Caballo mientras que màs allà el Gallina con sus aurìculares metidos hasta los martillos sostenìa su mochila listo para bajarse, en ese instante el Pato pulsaba el timbre, la pròxima parada era cerca de "la Pila del Ganso" (que casaulidad), justo ay donde El Circo de "Los Tachuelas" se jactaba de tener verdaderos animales en cautìverio sucedio mi Deya-Bus. El Marmota del chofer no abrìo las puertas dejando al Care Gato atrapado con el celular Touch de la Caballo en sus manos, comenzando a su vez los empujones y los gritos de que ¡abre la puerto pedazo de animal!, mientras tanto el Pato que en sus mejores tiempos fue picao a SuperRaton se avanlanzo sobre el Care Gato mientras el gallina con cara de Gallina no sabìa donde iba la micro, ay todos los Monos se me conjelaron. Como yo, ya habìa visto la pelìcula deje que la secuencia continuara, al Care Gato lo agarraron dos Simios mientras otras Hienas le mordian la piel, hasta que habrieron las puertas saltando de la calle una pareja de Dobeman que con sendos mordiscos hicieron que el Care Gato cayèra, no en cuatro patas, si no de espaldas en la solera, donde un ilera de Pericos aplaudian la labor de los Canes. A todo esto el Touch de la Caballo nunca lo encontraron, Un antiguo Gabilan Pollero del Barrio Franklin se lo habia fondiao entre su ala izquierda. disfrutando de sus virtudes una cuadra màs allà casi al lao de un Camello que fumaba .Todo esto se podrìa a ver evitado si yo hubiera alterado mi Deya-bus, con el solo hecho de cederle el asiento a la Caballo segundos antes que el Pato tocara el timbre.

NO ME PIDAS QUE DEJE DE TOMAR

Hay en estas palabras un especìe de mandamiento sàtirico, una clausura nupcial, un pacto de dos angeles caidos en una ciudad donde los bares estan abierto las 24hrs y las ganas de morir tambìen. Leì este libro en el momento màs triste y màs alcohòlico de mi vida (vendrian recaidas porsupuesto) de hecho creo que la novela me chanto, me quito la sed. ( sed de morir como un kiltro) El libro era parte del equipaje de mi buen amigo tano Bruno Genovesio, la cuestiòn que le di dos lecturas casi inmediatas querìa seguir apostando al amor en esa ciudad creada en pleno desierto de Mojave por la mano del Demonìo. Esta novela escrita por John O'brien y publicada en 1991 con el tìtulo de "Adios a las Vegas" es una sensata historia de amor entre Ben y Sera con un solo detonador el desamparò igual desesperaciòn. A modo de mito se comenta que O'Brien no bebio ni una gota de alcohol mientras la escribiò, abstinencìa que duro dos años, tambièn serìa la ùnica novela que viera la luz, que ademas hicieron encender los focos de Hollywood en los ojos del Director ingles Mike Figgis que con un presupuesto de tres millones de dòlares (algo precarìo para la industrìa) prenderìa las luces de neòn en las Vegas de John O'brien con la intachable actuaciòn de Nicolas Cage y una cautivante Elizabeth Shue tragados por la voz de Sting. A los 33 años Jonh O'Brien se destaparia los sesos con una escopeta un mes despuès de firmar el contrato para la adaptaciòn del film (nunca verìa la pelicula). Aquel libro fue a parar en la estanteria del Mero en calle Namur haciendole compañia a otros bebedores que en comparaciòn con Ben solo planeaban un proximo robo de libros.

LA REVELACIÒN DEL ESCRITOR CHICO

La primera canciòn que escuche de Chico Buarque de Hollanda fue "O que serà" en la pelicula de Bruno Barreto (1976) "Doña flor y sus dos maridos" que es una adaptaciòn de la novela garota de Jorge Amado (1966) asi que cada vez que la escuchaba por ahi, veia al fantasma de Vadinho corriendole mano a su viuda Doña Flor. No fue hasta mucho años despuès que volvi a escuchar sus canciones, ahora tengo toda su discografìa gracias a mi Guillan Toto, sin embargo, Lo que me provoca escribir a cerca de Chico Buarque no es su trayectoria como musico (pastelero a tus pasteles) la que demas esta decir que es genial y hermosa, pero no me podia saltar al musicò, asi que retomo. La primera novela de Chico Buarque que robè y despuès leì y que posteriormente vendì fue Estorvo (1991) una historia intimista, confusa , yo diria existencialista, lo que es bueno viniendo de un cerebelo musical. No puedo opinar por sus otros libros como Abanda (1966) Fazenda Modelo(1974) Chapeuzinho Amarelo(1979) Abordo do rui Barbosa(1981) Benjamin(1995) .de los cuales no encontrado traducciòn, ni hablar de su dramaturgia que competen seis obras, asi que nuevamente retomo. El ùltimo libro se titula Leche Derramada (2009) que segùn los sabiondos criticos es la mas importante lanzada en la primera dècada del siglo XXI valla uno ah saber con lo barato que estan los libros en Chile. Tomando en cuenta y no retomando que ya parece retòrica, me lance en busca de su penultimo libro Budapest (2003) del cual me llamo poderosamente la atenciòn su tìtulo ,que traducido se lee Budapeste, en una palabra, en este caso una ciudad, una lengua, un escritor , su amante y un proverbio "El Hungaro es la unica lengua que el diablo respeta" Para los que no puedan encontrar la novela aqui les dejo el trailer de la pelicula, que ademas cuenta con la participaciòn especial de su autor.

EL ULTIMO LECTOR

Llegò cuando las pelusas de los platanos orientales todavia daban jugo en la calle Tenderini, Parecìa un anciano hippie, su caminar era lento como si flotarà, era alto y huesudo, de nariz chueca y aplastada, con ojos de un paisaje desolado pero brillante, un paño en un marco descalsificado del cual sè filtraba el humo de los innumerables cigarros que chupaban sus inexistentes dientes.
Usaba el tarot de Rider Waite su interpretaciòn era pausada de voz delgada, habia que dejar un rincòn para el pucho. La gente que lo consultaba eran en su gran mayoria mujeres jovenes con cierto aire burguès y que ademàs recresaban con todo clase de obsequios desde chocolates hasta un sombrero fieltro de ala ancha que rechazo con la mejor intenciòn de que sus canas no se las cubrirìa por nada.
Martin habìa dejado Buenos Aires en 1972 embarcandosè en un viaje rumbo a Italia. tambièn recorrio gran parte de latinoamerica(nunca volveria Argentina), no tubo hijos sanguinios, Tampoco escribio ningùn libro pero si recuerda haber dejado plantado un àrbol en una plaza en Praga.Tubo innumerables oficios pero siempre llevò en su equipaje libros, armaba y desarmaba bibliotecas, podia leer en Inglès, Francès, un poco de Portuguès y porsupuesto Tano. Leia como un monje que a ratos comtemplaba su propia montaña, La experiencia màs terrible fue una ceguera temporal que lo mantuvo sin leer casi todo un año, los medicos estaban convencidos de que se trataba de un problema del sistema nervioso causado por Crack, Estramonìo y Belladona. La primera vez que hablamos de libros con Martin fue a causa del " Doctor Zhivago" de Pastenak una ediciòn en ingles que lo tenia muerto de frio, que paisajes, que trenes, que historia-comentaba-. Era increible que despùes de tantos años aun conservaba el acento Porteño. Vivìa en la hospederìa de ancianos del Hogar de Cristo , donde podia disfrutar de una biblioteca austera y extinta de lectores, Martin y un joven llamado Felix eran los unicos roedores que recorrian sus estanterias, una vez por semana se topaban desenterrando algùn autor en el silencio que abrigaba una taza de leche y un pan con mortadela En las conversaciones acerca de quièn era el mejor escritor argentino Martin decìa que Roberto Arlt tenia una escritura muy lejos de la academia, manejaba un lenguaje lunfardo y fantàstico sin presedentes en la Argentina, asì què cuando le mostre los cuentos completos de Arlt en una ediciòn a cargo de Ricardo Piglia y Omar Borrè de Seix Barral , termino mostrandome su mejor diente. Fue uno de los primeros libros que le prestè ya que en los tres años que lo conocì se habia acabado la biblioteca del Hogar de Cristo o al menos los autores que le interesaban. Por aquellos dìas Yo estaba empesinado en robar libros asì que Martin se convirtìo en mi Crìtico literarìo se los entregaba para que los leyera, si era bueno la obra hurtada pasaba a la repisa personal si no iba a la ruma de libros vendibles (en momentos que la afluencia del Tarot fallara) , como todo trabajo en la calle dependiamos del dìa a dìa, hubieron muchas tardes que nos dedicabamos solo hablar de literatura. En los meses de invierno Martin aparecia solo los dìas de sol, el frio le atravesaba los huesos, se perdia por semanas habiamos pasado ya cuatro inviernos en la calle Tenderini hablando de libros y leyendo tarot,(en cualquiera de los casos siempre estaba leyendo), su salud empeoraba, la tos de perro lo desarmaba eran ataques feos, el medico le prohibio el tabaco pero para Martin era como si le cortaran la llave del oxigeno paso tres meses en una enfermerìa del Hogar.( nunca lo visite). Tiempo despuès lo vi caminando por calle Moneda con un cigarro en los labios y una mochila cargadas con libros a la que le sume "Confesiones de una mascara" de Yukio Mishima se notaba cansado, agradeciò el libro con un "que bueno, algo para leer", nunca màs lo volverìa a ver.